C'est triste mon amour
per le periferie perdute,
andirivieni di storie,
sbiadite, un passpartout
de nôtre jeune fille.
Il me semble e tu
che ancora biasimi
le stesse sere identiche
e gli occhi neri ritagliati
in un vaso irrorato
da forbice che non trema.
L'autunno risuona, sale,
cristalli giù al mare, le scale;
poi sotto il sole, il sudario
della pelle bruciata dal sale...
Più niente da decifrare.
Intirizzita e noi tumefatti
da parole, svuotati,
ilari s-parliamo il nostro di-scorso
ancora una volta, assorti
in fragile spasimo inquietante.
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