Pinocchio

— Crì-crì-crì! — Chi è che mi chiama? — Sono io! — Dimmi, Grillo: e tu chi sei? — Io sono il Grillo-parlante, ed abito in questa stanza da più di cent’anni. — Oggi però questa stanza è mia, e se vuoi farmi un vero piacere, vattene subito, senza nemmeno voltarti indietro. — Io non me ne anderò di qui, se prima non ti avrò detto una gran verità. — Dimmela e spìcciati. — Guai a quei ragazzi che si ribellano ai loro genitori e che abbandonano capricciosamente la casa paterna! Non avranno mai bene in questo mondo; e prima o poi dovranno pentirsene amaramente. — Canta pure, Grillo mio, come ti pare e piace: ma io so che domani, all’alba, voglio andarmene di qui, perché se rimango qui, avverrà a me quel che avviene a tutti gli altri ragazzi, vale a dire mi manderanno a scuola e per amore o per forza mi toccherà studiare; e io, a dirtela in confidenza, di studiare non ne ho punto voglia e mi diverto più a correre dietro alle farfalle e a salire su per gli alberi a prendere gli uccellini di nido. — Povero grullerello! Ma non sai che, facendo così, diventerai da grande un bellissimo somaro e che tutti si piglieranno gioco di te? — Chétati. Grillaccio del mal’augurio! — E se non ti garba di andare a scuola, perché non impari almeno un mestiere, tanto da guadagnarti onestamente un pezzo di pane? — Vuoi che te lo dica? Fra tutti i mestieri del mondo non ce n’è che uno solo, che veramente mi vada a genio. — E questo mestiere sarebbe?… — Quello di mangiare, bere, dormire, divertirmi e fare dalla mattina alla sera la vita del vagabondo. — Per tua regola, tutti quelli che fanno codesto mestiere finiscono sempre allo spedale o in prigione. — Bada, Grillaccio del mal’augurio!… se mi monta la bizza, guai a te! — Povero Pinocchio! Mi fai proprio compassione!… — Perché ti faccio compassione? — Perché sei un burattino e, quel che è peggio, perché hai la testa di legno.

Petrarchesca

Tempo verrà che forse ben ne uscirò io vivo da questo sortilegio che 'l core tutto morse, né mi lasciò giulivo ma affanno e vil dispregio. Com' dolce gran bel fregio mostravansi d'attorno ruscelli e vaghi augelli, e di fior tra i più belli, nell'aere. Quel lucente e novo giorno mi coverse di sogni leggiadria. Restai muto e solitario in tra la via. Il sole sovrastava a noi la testa e il mite sembiante agli occhi spinse d'amore e gioia a ricovrirne un manto. Ali ai vaghi pensier novelli desta e non so come e quando mi si 'stinse in ora così presta il dolce canto. Perdut'è 'l trepido calor, l'incanto, ed erro per selve com'om cercando un simulacro suo d'imago o voce simulando poi dir che: "non è croce!" fingendo il tutto van ma vo pregando e cado a terra e immane dolor verso e ciò che ver nella vita c'è ho perso. Poi chieggio a Dio la luce che mi guidi 'sì che mi desti al dolce porto quiete. "Vani discorsi te n' vai teco ansando!..." 'sì mi parla voce (sembra non m'arridi!) "Signor del ciel, che il tutto sai e 'l potete, nascondimi ve n' prego al tuo bel canto" Tutt'è vano di ciò che un dì fu vanto! Un rivo amaro mi sorge sul ciglio e fremo e non so più dove io mi sia e grido senza voce, spento, muto. Che rimarrà?... in te più non m'appiglio; fuggendo in nessun loco trovo pace e il sonno vince e placa e tutto tace.

Se la carne immane more

Se la carne immane more del non so perché t'adiri 'me che di bambole s'ingombra il tempo che non sai. 'me che dei tuoi riderai non ti sarà albergo, placentata istoria, scolpita come fosse polver d'ossa, scarnificate... una miseria. M'hai colmato i giorni di sospiri, tu che raccolta dannata a' rimpianti celi e non m'occorre 'l tempo che al vuoto mi precipita. S'alza in alto ancora come nuvola un gemito dal suo giacere in gola, sì, ma in quali strali espanso al ridere mi proibì non so, che di me non sai più che t'inventare. E se m'hai cercato in morte le tue labbra, avvinte, soltanto perdersi di lor parole. S'alberga al cuore un ombra; cara, se' germana, inusitata speme, giovenile ardore. Sei tu un ricordo solo che all'appressar m'aucidi. Di', ché m'abbandoni e te ne vai 'me la mi vita che più non abbonda e che tende mani in supplichevol pièta all'esile promessa di quel volo. Senz'ali cadere giù e d'isfracellarsi sente già l'appressarsi, sulla soglia impietra, vittima in tramutarsi oro, in altro o fors' è soltanto abbaglio sotto 'l sole; d'ira, lussuria, febbre, ebrezza, cui Icaro figlio luminoso si travaglia spaura e maraviglia nell'attesa. Di quel volo ignaro ciò che un giorno t'era ormai se' diventato già soltanto sera. il cannocchiale

Me di che parli tu

Me di che parli tu - stolida vena - in-scena miei versi morti flebili voli inietta. L'estremo in cui si fingono persuase ed oscure le pietre che si adoprano in sepoltura. Madame sta lì, ferma, instolidita ed inerme, il soprabito che indossa dei vermi. Come s'affanna il cui corpo reclama la pace di cui cibo soltanto è fatta l'apparenza.

C'est triste mon amour

C'est triste mon amour per le periferie perdute, andirivieni di storie, sbiadite, un passpartout de nôtre jeune fille. Il me semble e tu  che ancora biasimi le stesse sere identiche e gli occhi neri ritagliati  in un vaso irrorato da forbice che non trema. L'autunno risuona, sale, cristalli giù al mare, le scale; poi sotto il sole, il sudario  della pelle bruciata dal sale...  Più niente da decifrare. Intirizzita e noi tumefatti da parole, svuotati, ilari s-parliamo il nostro di-scorso  ancora una volta, assorti  in fragile spasimo inquietante.

Stile lapidario

Il marmo su cui incido un nome, forse troppo poco importante, si chiama ricordo. Niente più mi lega a te se non un sogno infranto. "Qui giace e non si da pace un grande: un artista vilipeso, oltraggiato oltre misura, (come è oramai da tempo usanza) reso troppo, troppo piccolo dai nani della mediocrità borghese" E qui, di seguito, allego un canto.

Il vento batte forte

Il vento batte forte ne ho preso poi di botte, le charme mon dieu, jamais je fuis. Così per incongruenza mi so’ ispirato. Mon amour, je suis moi; tu es mon esprit. Ode senz’odio e après: le ciel est bleu. Le charme est ici, ici, ici... le façon c’est compris. Labile come un sogno io mi son reinventato. Tu es moi.

GIOVINEZZA II

Sei tu eterna giovinezza; allegra vai e non ti fermi mai, né per parlarmi appena un poco. Non dovrò allarmarmi se di mia aborrita vecchiezza farai un rogo che i vili affanni incendierai. Mi vieni spesso in sogno evanescente, senza tormenti, dolce e 'sì suadente. Va, Corri, Vola, che guai non hai e lai. Portami ancor là dove splende il sole, là dov'è luce dà conforto ognora e chiaramente renderai quest'ora immortale. Poi del 'verno la mole tua imbiancherà di tener fresca neve. Si scioglierà quel nodo oscuro... lieve.

SUITES

I    E tutto il tuo splendore mutò in fiamma e 'n gelo, 'sì che invano m'affanna la catena a cui anelo. Già incedo, senza sguardo, cercando un volto, perso, tra specchi, diverso, sconosciuto; e non m'appare sbiadita se non imago, bianca, le cui lettere incido come segni inestinguibilmente assenti di mistero. III    Cos'è che rendon vaghe di parole le pagine mai scritte? Mai l'ultima sillaba osa svelarsi al di là del bianco. Déttami fiumi e mari, monti e valli. E ancora altro bianco s'assomma. L'inchiostro troppo spesso l'ingenuo candor macchia sbiadendosi il non detto. IV    Al crocevia son giunto ferito, esausto, senza le rose sanguinanti che coronavan spine. Sale al mare... Padre. Acqua alla terra... Madre Terra alla terra... Assenza. Sole e notte soltanto. Non mai luce d'amore disvelò l'asprezza in me, la cui forma s'effigia nel freddo ghiaccio scultoreo che presto diverrà (venale 'ngegno d'opra) sogno e abbandono, inerte, che suol mutarsi in pietra. VII    Di dirti cose liete o ebrezze non ho stasera ormai più voglia. Un altro giorno mi rimane (fosse sol vano il tuo ricordo!) di ciò che persi o in te acquistai, vittima anch'io dei desideri. Tu non cedi a lusinghe; non sai darti arie strane. Vaneggio, rosa secca che mi spezzi, son folle... Gioie queste?... Più non volle Dio che fedele restassi; eppure fede prestai in cambio di promesse; conforto ebbi ancora; e te e me, coinvolti in intrighi, illusioni. Poi scrivo solo il nome che mi resta: abbandono. Poesia. X    Dell'Inverno rimase il suo biancore; di te: dolcezza, odore. Triste mondo pallido bagnato di rugiada che alacre d'usignuoli l'alba fai! Da richiamo incantato lor, insonne, fui rapito. Si, tu vieni solitaria, pur vicina siedi, sempre distante. Toccami, ch'io non senta l'inutile distanza, ma il tuo respiro, solo, una lieve fresca brezza, di non sapere ('sì chiara mi guardi!) che t'ho perduta un giorno... Eternità.

Mimesi

UN COSO CHIAMATO CARLO GIORDANO (CHECCHÉ NE SCRISSE PRIMA GUIDO GOZZANO) Verso il mio verso disperso su d'un foglio bianco, terso. C'era una volta il mio caro me, un re, che ormai già solo e vecchio è. Adesso non c'è più quel cielo blù. C'ero una volta e adesso non più. Nella torre del castello guardava triste 'l ruscello la principessa. S'affacciava dalla finestra, sospirava. Dalla prigione del castello triste era il suo volto, bello. Fu rinchiusa già da molti anni, l'aspetto omai ne ha avuto danni. Chissà chi sarà che la salverà. Oh mio bel castello, marcundiru, 'ndiru' 'ndello! Oh mio bel castà, marcundiru, 'ndiru' 'ndà! Chissà dove andrà la sua bellezza! Presto per lei sarà vecchiezza! Bellezza. Oh mia bellezza! Un pò ne rubò il cielo affinché restasse terso; un po' ne prese il sole protraendo il suo splendore; un po' ne volle 'l buon Dio poiché ne conta l'ore; un po' ne rubo il principe, abbandonato e perso. Bellezza. Oh mia bellezza! Ne volle anche l'usignuolo per cantare il suo motivo; ne rubo poi anche la terra 'ché etern'è Primavera; ne sottrasse poi il vento e ne prese anche la sera ed ognuno era contento... ah, dimenticavo, il rivo. Oh mio bel castello, marcundiru, marcundello! Oh mio bel castà, marcundiru, 'ndiru' 'ndà! C'era una volta il mio caro me, un re, che ormai solo e vecchio già è. Adesso non c'è più quel cielo blù. C'ero una volta e adesso non più.

Acrostico

Giordano Bruno    Giorno dopo giorno ti sei fatto una fama, Intanto già tramava là il tuo fido amico Offrendo a caro prezzo alloggio, il Mocenigo; Riuscendo, chi come Giuda il suo signore ama,    Di farti poi inquisir da quel tribunal santo, Ancorché di santo esso avesse solo il nome. Non volesti poi cambiar, non sapevi come; Osar di rinnegar non era il tuo ver vanto.    Bruciasti nell'ann' del signor milleseicento Rinunciando alla loro vil proposta oscena. Un dì al Campo de' Fior val ben più della pena, Nel qual fuoco apparve intatto il tuo portento.    Ormai solo cenere di te resta... al vento.

Après soi, le déluge

 

Dopo aver letto e riletto "'L mal de' fiori" di Carmelo Bene, credo proprio non si possa leggere niente più, né Alda Merini, né tantomeno quel bel morto che è Mario Luzi. È un caso umano, non certo poetico. I media né hanno fatto un pizza di questa esperienza dolorosa psichiatrica, dei suoi trascorsi. ecc... Un caso umano, appunto... Che c'entra la poesia? Lo Stato l'ha rinchiusa in manicomio e lo Stato l'ha rendenta, l'ha fatta diventare un caso letterario. Ho letto diverse poesie di Alda Merini, ma noto che hanno sempre questo vincolo asfissiante del privato, dell'esperienza che si vuole comunicare a tutti costi (a costo di evitare la poesia stessa); non è mai tentata dalla follia, dal trasgredire le regole, impelagata com'è a discorrere con il suo vissuto. Non è una vera "pazza" come poteva esserlo Dino Campana o l'inarrivabile Carmelo Bene. E sì!... Con C.B. si è fatto fuori il corpo e le sens'azioni corporee, si è eliminato lo spirito, si è dato scacco alla stessa anima che credeva di salvarsi per chissà quale virtù oltrerrena...       E animella deliciola ch'è callida       'n evitar di struggersi 'n padella       svolazza affior d'altrove vispa più       della Teresa... E noi invece stiamo qui ancora a imbelletare i cadaveri della letteratura. il cannocchiale

Cava (Versione Celeste, Juan Larrea)

 

Dinamite in fiore dinamite d'orologio carne mia cara dinamite Istinto origine d'alba e di locanda l'atmosfera cade in ginocchio di neve ed è facile come imparare a leggere il segno esteriore intrecciato con ghirlande di foglie Dinamite d'orologio carne mia cara dinamite Ascolta gli istanti che giungono sui loro ciuchi segreti Cava (Versione Celeste, Juan Larrea)

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Poesia dell'autore

 

SCURE TARDIVA I crani superflui-bighe coltelli ombreggiati sinora diottriche funi-tedio. Amilcare serpeggia-nano paffuti-cordial lisi – Finalmente Ercole deruba l’avviatore scosceso-tana. Entità protratta                   in auge                                     foce-ombra.

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El crimen fue en Granada (Antonio Machado)

 

I EL CRIMEN Se le vio, caminando entre fusiles, por una calle larga, salir al campo frío, aún con estrellas, de la madrugada. Mataron a Federico cuando la luz asomaba. El pelotón de verdugos no osó mirarle la cara. Todos cerraron los ojos; rezaron: ¡ni Dios te salva! Muerto cayó Federico -sangre en la frente y plomo en las entrañas-. ...Que fue en Granada el crimen sabed -¡pobre Granada-, en su Granada...             II EL POETA Y LA MUERTE Se le vio caminar sólo con Ella, sin miedo a su guadaña. -Ya el sol en torre y torre; los martillos en yunque y yunque de las fraguas. Hablaba Federico, requebrando a la muerte. Ella escuchaba. "Porque ayer en mi verso, compañera, sonaba el golpe de tus secas palmas, y diste el hielo a mi cantar, y el filo a mi tragedia de tu hoz de plata, te cantaré la carne que no tienes, los ojos que te faltan, tus cabellos que el viento sacudía, los rojos labios donde te besaban... Hoy como ayer, gitana, muerte mía, qué bien contigo a solas, por estos aires de Granada, ¡mi Granada!"             III Se le vio caminar... Labrad amigos, de piedra y sueño, en la Alhambra, un túmulo al poeta, sobre una fuente donde llore el agua, y eternamente diga: el crimen fue en Granada, ¡en su Granada! (Antonio Machado, El crimen fue en Granada)

Da 'l mal de' fiori (Carmelo Bene)

 

Voce mia tua chissà chiamare questo Mia tua chissà la voce che chiamare ventilato è suonar che ne discorre in che pensar diciamo e siamo detti vani smarriti soffi rauchi versi prescritti da un voler che non si sa disvoluto e alla mano intima incisi segni qui divertiti disattesi sensi descritti testi d'altri che morti fiati dimentichi 'n mia tua chissà la voce Noi non ci apparteniamo È il mal de' fiori Tutto sfiorisce in questo andar ch'è star inavvenir Nel sogno che non sai che ti sognare tutto è passato senza incominciare 'me in quest'andar ch'è stato. (Carmelo Bene, 'L mal de' fiori)

Milano, agosto 1943 (Salvatore Quasimodo)

 

Invano cerchi tra la polvere povera mano, la città è morta. È morta: s'è udito l'ultimo rombo sul cuore del naviglio. E l'usignolo è caduto dall'antenna, alta sul convento, dove cantava prima del tramonto. Non scavate pozzi nei cortili: i vivi non hanno più sete. Non toccate i morti, così rossi, così gonfi: lasciateli nella terra delle loro case: la città è morta, è morta. Ascolta la versione recitata da Carlo Giordano

Assedio di Adrianopoli (da Zang tumb tumb, Filippo Tommaso Marinetti)

 

ogni 5 secondi cannoni da assedio sventrare spazio con un accordo tam-tuuumb ammutinamento di 500 echi per azzannarlo sminuzzarlo sparpagliarlo all´infinito nel centro di quei tam-tuuumb spiaccicati (ampiezza 50 chilometri quadrati) balzare scoppi tagli pugni batterie tiro rapido violenza ferocia regolarita questo basso grave scandere gli strani folli agitatissimi acuti della battaglia furia affanno orecchie occhi narici aperti attenti forza che gioia vedere udire fiutare tutto tutto taratatatata delle mitragliatrici strillare a perdifiato sotto morsi shiafffffi traak-traak frustate pic-pac-pum-tumb bizzzzarrie salti altezza 200 m. della fucileria Giù giù in fondo all'orchestra stagni diguazzare buoi buffali pungoli carri pluff plaff impennarsi di cavalli flic flac zing zing sciaaack ilari nitriti iiiiiii... scalpiccii tintinnii 3 battaglioni bulgari in marcia croooc-craaac [ LENTO DUE TEMPI ] Sciumi Maritza o Karvavena croooc-craaac grida delgli ufficiali sbataccccchiare come piatttti d'otttttone pan di qua paack di là cing buuum cing ciak [ PRESTO ] ciaciaciaciaciaak su giù là là intorno in alto attenzione sulla testa ciaack bello                 Vampe vampe                 vampe vampe                                 vampe vampe vampe (ribalta dei forti)                 vampe                                 vampe dietro quel fumo Sciukri Pascià comunica telefonicamente con 27 forti in turco in te desco allò Ibrahim Rudolf allò allò Ascolta la versione recitata da Carlo Giordano

L'infinito (Canti, Giacomo Leopardi)

 

Sempre caro mi fu quest'ermo colle, e questa siepe, che da tanta parte dell'ultimo orizzonte il guardo esclude. Ma sedendo e mirando, interminati spazi di là da quella, e sovrumani silenzi, e profondissima quiete io nel pensier mi fingo; ove per poco il cor non si spaura. E come il vento odo stormir tra queste piante, io quello infinito silenzio a questa voce vo comparando: e mi sovvien l'eterno, e le morte stagioni, e la presente e viva, e il suon di lei. Così tra questa immensità s'annega il pensier mio: e il naufragar m'è dolce in questo mare. Ascolta la versione recitata da Carlo Giordano

Cobò (Aldo Palazzeschi)

 

Chicchicchirichi!... Chicchicchirichi!... "Ecco il dì". Cantano i galli di Cobò. Il vecchio Cobò è sul suo letto che muore fra poche ore. Povero Cobò! Povero Cobò! Ciangottano i pappagalli. Addio Cobò! Addio Cobò! E le galline: cocococococococodè: "oggi è per te" cocococococococodè: "Cobò tocca a te". Le tortore piene di malinconia si sono radunate in un cantuccio: glu... glu... glu... "non ti vedremo più". I cani si aggirano mesti con la coda ciondoloni, mugolando: bau... bau... baubaubò: "addio papà Cobò". E i gatti miagolando: gnai... gnai... gnai... fufù "Mai... mai... mai più". E le cornacchie: gre gre gre gre "anche a te, anche a te". Fissando il capezzale la civetta veglia e aspetta. Ascolta la versione recitata da Carlo Giordano

Qui bevono ancora (S. A. Esenin)

 

Ascolta la versione recitata da Carlo Giordano