Petrarchesca

Tempo verrà che forse ben ne uscirò io vivo da questo sortilegio che 'l core tutto morse, né mi lasciò giulivo ma affanno e vil dispregio. Com' dolce gran bel fregio mostravansi d'attorno ruscelli e vaghi augelli, e di fior tra i più belli, nell'aere. Quel lucente e novo giorno mi coverse di sogni leggiadria. Restai muto e solitario in tra la via. Il sole sovrastava a noi la testa e il mite sembiante agli occhi spinse d'amore e gioia a ricovrirne un manto. Ali ai vaghi pensier novelli desta e non so come e quando mi si 'stinse in ora così presta il dolce canto. Perdut'è 'l trepido calor, l'incanto, ed erro per selve com'om cercando un simulacro suo d'imago o voce simulando poi dir che: "non è croce!" fingendo il tutto van ma vo pregando e cado a terra e immane dolor verso e ciò che ver nella vita c'è ho perso. Poi chieggio a Dio la luce che mi guidi 'sì che mi desti al dolce porto quiete. "Vani discorsi te n' vai teco ansando!..." 'sì mi parla voce (sembra non m'arridi!) "Signor del ciel, che il tutto sai e 'l potete, nascondimi ve n' prego al tuo bel canto" Tutt'è vano di ciò che un dì fu vanto! Un rivo amaro mi sorge sul ciglio e fremo e non so più dove io mi sia e grido senza voce, spento, muto. Che rimarrà?... in te più non m'appiglio; fuggendo in nessun loco trovo pace e il sonno vince e placa e tutto tace.

Se la carne immane more

Se la carne immane more del non so perché t'adiri 'me che di bambole s'ingombra il tempo che non sai. 'me che dei tuoi riderai non ti sarà albergo, placentata istoria, scolpita come fosse polver d'ossa, scarnificate... una miseria. M'hai colmato i giorni di sospiri, tu che raccolta dannata a' rimpianti celi e non m'occorre 'l tempo che al vuoto mi precipita. S'alza in alto ancora come nuvola un gemito dal suo giacere in gola, sì, ma in quali strali espanso al ridere mi proibì non so, che di me non sai più che t'inventare. E se m'hai cercato in morte le tue labbra, avvinte, soltanto perdersi di lor parole. S'alberga al cuore un ombra; cara, se' germana, inusitata speme, giovenile ardore. Sei tu un ricordo solo che all'appressar m'aucidi. Di', ché m'abbandoni e te ne vai 'me la mi vita che più non abbonda e che tende mani in supplichevol pièta all'esile promessa di quel volo. Senz'ali cadere giù e d'isfracellarsi sente già l'appressarsi, sulla soglia impietra, vittima in tramutarsi oro, in altro o fors' è soltanto abbaglio sotto 'l sole; d'ira, lussuria, febbre, ebrezza, cui Icaro figlio luminoso si travaglia spaura e maraviglia nell'attesa. Di quel volo ignaro ciò che un giorno t'era ormai se' diventato già soltanto sera. il cannocchiale

Me di che parli tu

Me di che parli tu - stolida vena - in-scena miei versi morti flebili voli inietta. L'estremo in cui si fingono persuase ed oscure le pietre che si adoprano in sepoltura. Madame sta lì, ferma, instolidita ed inerme, il soprabito che indossa dei vermi. Come s'affanna il cui corpo reclama la pace di cui cibo soltanto è fatta l'apparenza.

C'est triste mon amour

C'est triste mon amour per le periferie perdute, andirivieni di storie, sbiadite, un passpartout de nôtre jeune fille. Il me semble e tu  che ancora biasimi le stesse sere identiche e gli occhi neri ritagliati  in un vaso irrorato da forbice che non trema. L'autunno risuona, sale, cristalli giù al mare, le scale; poi sotto il sole, il sudario  della pelle bruciata dal sale...  Più niente da decifrare. Intirizzita e noi tumefatti da parole, svuotati, ilari s-parliamo il nostro di-scorso  ancora una volta, assorti  in fragile spasimo inquietante.

Stile lapidario

Il marmo su cui incido un nome, forse troppo poco importante, si chiama ricordo. Niente più mi lega a te se non un sogno infranto. "Qui giace e non si da pace un grande: un artista vilipeso, oltraggiato oltre misura, (come è oramai da tempo usanza) reso troppo, troppo piccolo dai nani della mediocrità borghese" E qui, di seguito, allego un canto.

Il vento batte forte

Il vento batte forte ne ho preso poi di botte, le charme mon dieu, jamais je fuis. Così per incongruenza mi so’ ispirato. Mon amour, je suis moi; tu es mon esprit. Ode senz’odio e après: le ciel est bleu. Le charme est ici, ici, ici... le façon c’est compris. Labile come un sogno io mi son reinventato. Tu es moi.

GIOVINEZZA II

Sei tu eterna giovinezza; allegra vai e non ti fermi mai, né per parlarmi appena un poco. Non dovrò allarmarmi se di mia aborrita vecchiezza farai un rogo che i vili affanni incendierai. Mi vieni spesso in sogno evanescente, senza tormenti, dolce e 'sì suadente. Va, Corri, Vola, che guai non hai e lai. Portami ancor là dove splende il sole, là dov'è luce dà conforto ognora e chiaramente renderai quest'ora immortale. Poi del 'verno la mole tua imbiancherà di tener fresca neve. Si scioglierà quel nodo oscuro... lieve.

SUITES

I    E tutto il tuo splendore mutò in fiamma e 'n gelo, 'sì che invano m'affanna la catena a cui anelo. Già incedo, senza sguardo, cercando un volto, perso, tra specchi, diverso, sconosciuto; e non m'appare sbiadita se non imago, bianca, le cui lettere incido come segni inestinguibilmente assenti di mistero. III    Cos'è che rendon vaghe di parole le pagine mai scritte? Mai l'ultima sillaba osa svelarsi al di là del bianco. Déttami fiumi e mari, monti e valli. E ancora altro bianco s'assomma. L'inchiostro troppo spesso l'ingenuo candor macchia sbiadendosi il non detto. IV    Al crocevia son giunto ferito, esausto, senza le rose sanguinanti che coronavan spine. Sale al mare... Padre. Acqua alla terra... Madre Terra alla terra... Assenza. Sole e notte soltanto. Non mai luce d'amore disvelò l'asprezza in me, la cui forma s'effigia nel freddo ghiaccio scultoreo che presto diverrà (venale 'ngegno d'opra) sogno e abbandono, inerte, che suol mutarsi in pietra. VII    Di dirti cose liete o ebrezze non ho stasera ormai più voglia. Un altro giorno mi rimane (fosse sol vano il tuo ricordo!) di ciò che persi o in te acquistai, vittima anch'io dei desideri. Tu non cedi a lusinghe; non sai darti arie strane. Vaneggio, rosa secca che mi spezzi, son folle... Gioie queste?... Più non volle Dio che fedele restassi; eppure fede prestai in cambio di promesse; conforto ebbi ancora; e te e me, coinvolti in intrighi, illusioni. Poi scrivo solo il nome che mi resta: abbandono. Poesia. X    Dell'Inverno rimase il suo biancore; di te: dolcezza, odore. Triste mondo pallido bagnato di rugiada che alacre d'usignuoli l'alba fai! Da richiamo incantato lor, insonne, fui rapito. Si, tu vieni solitaria, pur vicina siedi, sempre distante. Toccami, ch'io non senta l'inutile distanza, ma il tuo respiro, solo, una lieve fresca brezza, di non sapere ('sì chiara mi guardi!) che t'ho perduta un giorno... Eternità.

Mimesi

UN COSO CHIAMATO CARLO GIORDANO (CHECCHÉ NE SCRISSE PRIMA GUIDO GOZZANO) Verso il mio verso disperso su d'un foglio bianco, terso. C'era una volta il mio caro me, un re, che ormai già solo e vecchio è. Adesso non c'è più quel cielo blù. C'ero una volta e adesso non più. Nella torre del castello guardava triste 'l ruscello la principessa. S'affacciava dalla finestra, sospirava. Dalla prigione del castello triste era il suo volto, bello. Fu rinchiusa già da molti anni, l'aspetto omai ne ha avuto danni. Chissà chi sarà che la salverà. Oh mio bel castello, marcundiru, 'ndiru' 'ndello! Oh mio bel castà, marcundiru, 'ndiru' 'ndà! Chissà dove andrà la sua bellezza! Presto per lei sarà vecchiezza! Bellezza. Oh mia bellezza! Un pò ne rubò il cielo affinché restasse terso; un po' ne prese il sole protraendo il suo splendore; un po' ne volle 'l buon Dio poiché ne conta l'ore; un po' ne rubo il principe, abbandonato e perso. Bellezza. Oh mia bellezza! Ne volle anche l'usignuolo per cantare il suo motivo; ne rubo poi anche la terra 'ché etern'è Primavera; ne sottrasse poi il vento e ne prese anche la sera ed ognuno era contento... ah, dimenticavo, il rivo. Oh mio bel castello, marcundiru, marcundello! Oh mio bel castà, marcundiru, 'ndiru' 'ndà! C'era una volta il mio caro me, un re, che ormai solo e vecchio già è. Adesso non c'è più quel cielo blù. C'ero una volta e adesso non più.

Acrostico

Giordano Bruno    Giorno dopo giorno ti sei fatto una fama, Intanto già tramava là il tuo fido amico Offrendo a caro prezzo alloggio, il Mocenigo; Riuscendo, chi come Giuda il suo signore ama,    Di farti poi inquisir da quel tribunal santo, Ancorché di santo esso avesse solo il nome. Non volesti poi cambiar, non sapevi come; Osar di rinnegar non era il tuo ver vanto.    Bruciasti nell'ann' del signor milleseicento Rinunciando alla loro vil proposta oscena. Un dì al Campo de' Fior val ben più della pena, Nel qual fuoco apparve intatto il tuo portento.    Ormai solo cenere di te resta... al vento.

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Poesia dell'autore

 

SCURE TARDIVA I crani superflui-bighe coltelli ombreggiati sinora diottriche funi-tedio. Amilcare serpeggia-nano paffuti-cordial lisi – Finalmente Ercole deruba l’avviatore scosceso-tana. Entità protratta                   in auge                                     foce-ombra.

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